Trouver ses marques...

Une avalanche de produits de beauté ont assiégé mon lavabo. Un dédale de soutien gorges serpente dans le salon. Des valises éventrées vous accueillent à l'entrée. C'est dit, mon appartement ressemble soudain à un camp du HCR ! Mais je m'en fout... Ma petite réfugiée a fermé la porte sur pesant passé. La hiérarchie des bonheurs est respectée. Son corps contre le mien se place au sommet de ma "hoping list". Les soucis d'intendances sont le lot de consolation des petits esprits.
Il a tout essayé pour verrouiller ses pas dans son périmètre. L'injure, le chantage, la supplication, les larmes, la rage, l'ironie. Mais on ne retient pas ce qui est libre par nature sans le briser. Et ses mains de pierre ont broyé l'amour de Mi-Mi. Elle s'est abîmée sur ses mensonges, ses à peu près, ses tangages qui n'avaient pour but que de la faire chavirer.
Je récupère une femme blessée. Nos conversation ont encore le goût de la poudre. Elle n'est pas apaisée. Pas encore. Je sens en elle le silence de celle qui avance une lampe de poche en main dans un tunnel sombre. J'ai beau briller de mille feux pour la rassurer, je sens son regard vague balayer autre chose que les murs blancs de ma chambre. Nous devons nous tatouer l'un l'autre, afin de (re)trouver nos marques...